Abril 27 2014

vuelvan a salir del castillo...
la luz de la luna es mi hilo...
oigo motos solares que pasan;
los ciervos de Lucifer me cazan.
Siento su desespero, me quieren alcanzar
pero, ¿Donde me van a hallar?
¿en el filo, en la acera, en la noche?
¿En el frío, en el espacio,
en la noche que grita venganza?
Es la muerte la que ya los alcanza,
y a su rey, muerto, tendrán por herencia
mi pecho estalla de placer;
al frío sabiendo que en el filo,
ellos serán degollados
Allí quedaran mutilados,
su sangre, por la calzada,
Dejando a la urbe cada vez más alarmada
y cuando llegué el clímax
yo, Angus, recordare a mi ancestro allá arriba
y pronto confrontaré
esa tierra con furia
recreando lo pálido
de la muerte rubia
que cubre este sueño, ahora sediento, sin aliento
de los ahora muertos,
en toda esta basta llanura
en este suelo, reposan cadáveres hambrientos,
sin nombre,
que nutrirán su alma perturbada
con sangre disforme
del regocijo interrupto, del siervo obediente
volviendo su deseo cada vez menos ardiente,
y en los arbustos lúgubres
sombras escocesas y celtas
recordaran la batalla eterna, que el alma siempre espera...
es el mito al final, y el final del mito

angus maclachaln- el primer guerrero, julio 020